Увы, исчерпал чувства,
А новых больше нет.
Настал конец искусству,
Засох стихов букет.
И в мыслях, как в болоте,
Лишь мох, да пузыри.
Но вряд ли вы поймёте,
Кто прожил на мели.
От самого рождения
Не плавал, не бродил.
А был комком терпения
И Бога не гневил.
Послушным, благолепным,
Кто бесхребетным слыл...
Но тосковал при этом,
Да камушек носил.
И душу рвал на части
Рубахой на груди.
У глухоты во власти,
Чтоб страсть внутри нести.
А я цветочки-чувства
В букетик собирал.
Теперь их там - не густо,
Как кто-то посметал.
Пустота невосполнимая. 51А-40
© Copyright: Владимир Смирнов-Зырин, 2026
Свидетельство о публикации №126020205083
Свидетельство о публикации №126020205083
Рецензии
Тоже нечем похвастаться... знакомые чувства!
Ирина Фетисова-Мюллерсон 05.02.2026 21:30 • Заявить о нарушении
Ирина Фетисова-Мюллерсон 05.02.2026 21:30 • Заявить о нарушении
Ещё придёт весна
А с ней стихиЙНЫЙ ветер
И зазвучит струна,
Мир станет добр и светел.
Не грусти.
Владимир Смирнов-Зырин 06.02.2026 10:08 Заявить о нарушении
А с ней стихиЙНЫЙ ветер
И зазвучит струна,
Мир станет добр и светел.
Не грусти.
Владимир Смирнов-Зырин 06.02.2026 10:08 Заявить о нарушении