В забытой комнате просторной,
Стоит белеющий мольберт,
В нём нарисован стык бетонный
И вновь тускнеющий рассвет,
Изображен там образ черный,
В доспехи ржавые одет.
Та комната все рассыпалась,
Она дрожала и плыла,
Мольберт менял лишь свой окрас,
Картина будто приросла ,
Её физически не взять,
Она как будто ожила.
Но это все легенда были,
Художник так её любил,
Он жил под толщей серой гнили
И душу всю в неё вложил,
Повсюду рушится каморка,
Мольберт как будто сам ожил...
Дитя
© Copyright: Никита Поперечный, 2026
Свидетельство о публикации №126020205015
Свидетельство о публикации №126020205015
Рецензии