Мне не в кого

Я хочу влюбиться, но мне не в кого.
Больше не могу утешиться однодневками.
Нет, спасибо, я не хочу ещё сыра с плесенью, она здесь слишком реальная.
На дне высохшего океана и то ощущения приятнее.

Выбор сейчас невелик,
московские вайбы для меня иссякли.
Я плескаюсь в лирической лужице, играя свои спектакли.
Монотонно отстукивают дни, иронически похлопывая по плечу.
Чая себе ещё завари и сходи уже к врачу.

Рефлексивные потоки давно победили адекватность.
Каждую тусовку думаю – как вновь не напиться и не терять индивидуальность.
Но по-трезвому никого не хочется, может, это во взрослом мире и называют одиночеством?

Внутри меня живут в странном симбиозе два индивида: романтик и циник.
И как, вы спросите, под такой эгидой внутренних чертей нахер не сгинуть?
Я вообще не знаю, как они там в голове уживаются.
Жмутся под утро калачиком к печи, продлевая чудесный миг прострации.

Думаешь, ну ладно!
На этот раз точно повезет.
То ли за окном прохладно, то ли меня не туда несёт.
Но нет – либо ты, либо тебя.
Схема вполне стандартная:
Картина маслом, рассказы Буковски, как обычно, развратные.

«Остановись уже» – грозным голосом вторит внутренний взрослый.
«Папа, это снова ты?» – завались быстрей, зачем такой серьезный.
Щас навалим кринжА, упьемся и будем длить момент каламбура так, что потеряемся в трех соснах.

Сознание ещё, конечно, ищет свой остров.
Надежда романтика в глубине пишет ночные строки в блестках.
Допью четвертую чашку чая и лягу спать, пока на небе звезды.

***

Я хочу влюбиться, но мне не в кого.
То за мной бегают, то я как ужаленный бегаю за девками.
Вроде бы данный сценарий должен был закончиться в 16.
Радует одно – в этой своей фрустрации я перестал писать об эмиграции.
Спасибо гребаным аффирмациям!

07.11.2024
Израиль, Бат-ям