Зима. Январь. Пять часов утра.
Темно. Холодно. Циклон-снегопад.
Последний раз с людьми разговаривал позавчера.
Ну, может, дней шесть. Написал наугад.
На небе какая-то дрянная жижа
Из цвета каких-то уме;рших цветов.
Не только в России, да и в Париже
Все богомерзких каких-то тонов.
Два дома – и пропасть. Два дома – карьер.
Мне бури убили даже вид из окна.
Самый общительный здесь – шифоньер.
А самая милая со мною – стена.
Внизу у подъездов что-то кру;тится ветром –
Пурга засыпает любимый мой вид.
Сажень за пудом, метр за метром
Писатель сходит с ума под давлением планетных орбит.
Зима. Январь. Пять часов утра.
Темно. Холодно. Циклон-снегопад.
Появится ли весной мошкара,
Если петлю перекинуть на потолочный квадрат?
Зима. Январь. Пять часов утра
© Copyright: Максим Куликовский, 2026
Свидетельство о публикации №126020202993
Свидетельство о публикации №126020202993
Рецензии