Лес

Оранжево-красность сосновых стволов,
старинного хвойного леса,
исследует задранность наших голов
без всяческого интереса.
Людишки застывши глядят и глядят,
как будто во что-то вникают,
Приходят, уходят, болтают, едят,
рождаются и умирают.
Уж сколько их немощных мимо прошло
в процессии круга почёта,
Травы на полянах легло и взошло
без счёта, без счёта, без счёта.
Сквозь мощные лапища солнце скользит,
Хвоинки рассыпаны мелко,
Меж сосен подлизываясь лебезит
холёная, наглая белка.
И запах смолы, и базар воронья,
и ветер, встревоженный криком,
Лес чистит и лечит от зла и вранья,
таёжным межсосенным скрипом.
Green-море колышется над головой,
клонируя чувство покоя,
И лес генерирует этот покой,
гуляющих не беспокоя.
И нет ничего этой мощи сильней,
величественней и прекрасней,
И нет ничего в этой жизни страшней,
злокачественней и опасней.
Зелёной волной он мне очи закрыл,
да так, что никто не разбудит,
Когда меня не было – лес уже был,
Я сгину – он всё ещё будет…
Оранжево-красность сосновых стволов,
старинного хвойного леса,
исследует задранность наших голов
без всяческого интереса.