Он поднимался, падал и вставал,
Но лишь вперёд стремился по осколкам.
И кем он в песнях только не бывал,
Но был собой, пусть и совсем недолго....
И били его словом, не рукой,
Запретом и забвеньем распиная,
А он, в гитаре находя покой,
Пел людям, что добрее волчья стая.
Он жил, как пел, и пел, как видел мир,
До хрипа о прозрении взывая,
Прославленно–непризнанный кумир,
С которым память вечная людская...
В память о Высоцком
© Copyright: Алина Тайга, 2026
Свидетельство о публикации №126020201870
Свидетельство о публикации №126020201870
Рецензии