И сломанный почерк отметился танцем
На чёрных страницах, усталой души.
И сердце, холодным, пустым оборванцем,
Скатилось под ноги, крича, как банши.
Оно умирает, построчно, над болью,
И с ним невозможно вести диалог.
Осталось, исполнив последнюю волю,
Придумать для встречи весомый предлог.
И став визави, я отдам тебе письма,
В которых последний приют обрела
Любовь, омрачённая морем трагизма.
Простившись, усну за осколоком стекла.
Письма
© Copyright: Ирина Зильбер, 2026
Свидетельство о публикации №126020109604
Свидетельство о публикации №126020109604
Рецензии