Ах, Маргарита

Луна висела над Москвой
Как медный ковш небытия,
А воздух пахнул синевой
И старой осенью житья...

Над златогривою зарёй,
Где вечер тонко слёзы прячет,
Шёл я дорогой столбовой,
И мир казалось тихо плачет.

Шумели липы у ворот,
Шептались скверы сонным летом,
А город, словно пьяный кот,
Гляделся в фонари пурпурным цветом.

И тускло в окна, чуть дыша,
Плыла тоска благословенно,
Как будто падшая душа
Искала путь к её колену.

И тут она — как тёплый свет,
Как в дальних сёлах песнь кричали —
Ах, Маргарита... В её след
Шёл запах мёда и печали.

Она сидела чуть грустна,
Как будто знала: ночь не вечна,
И что любовь — одна струна,
Звенящая в душе беспечно.

А город плыл, как старый сон,
Сквозь дым печной и дрожь трамваев,
И чёрт бы всё убрал в картон,
Когда бы мы не стали краем

Друг другу — в гулкой темноте,
Где каждый шаг звучал прощальным,
Где сердце, пьяное в метель,
Стучало холодом печальным.

Так я шептал под медный свод
Небес, где месяц тонко стелет.
И чувствовал, что сам Господь
Надежду в сердце песней селит.


© Nicola Marquez | 07.12.2025 | N° Compte: 748000007205178903, SIRET: 931110860 00018