В отчаяньи мне довелось заснуть,
Перенестись с тревогой в мир Морфея,
Где в вязких мыслях, словно цепенея,
Путы я рвал, чтоб свой продолжить путь.
Здесь каждому свой стих, свой страх, свой грех.
Здесь каждый гирю на Голгофу тащит,
Чтоб уложить неспешно в длинный ящик:
Богатство, счастье, опыт и успех.
Здесь стрелок обезумевший овал
Вколочен в кожу прошлыми делами,
Опутан временнЫми удилами,
Но в этом нет начала всех начал.
Здесь тишина, ни шёпота, ни шва.
Всё рвётся обескровить, обездвижить.
Лишь голос бесстраничных, хрупких книжиц,
Здесь чудится внутри едва-едва.
И холод... Липкий холод, как смола,
Как сотни смол впивается в костяшки
И чей-то взгляд, сверлЯщий, острый, тяжкий
Влетает в спину пулей из ствола.
Как я робел, ничем не передать...
Спасла молитва, я воскликнул: "Отче!"
И вынырнул в глазницу зимней ночи,
Чтоб это место словом воссоздать.
2026.01.14 ЕК
Ад
© Copyright: Евгений Павлович Клыков, 2026
Свидетельство о публикации №126020107222
Свидетельство о публикации №126020107222
Рецензии