Я вижу гранит на могильном смраде:
Будет лежать островком в снегопаде,
Где скамейки с оградой чернеют корой.
Забытый, заросший, зелёный, живой!
А где-то за плесенью, блекло-невольно
Портретишко срисован с лицом недовольным:
«...Не любил людей и зимы.
И вообще ничего не любил.
Если бы мог, всех перебил!
(Но всю жизнь только грозил).
Обижался. Не простил.
И не пил, и не курил.
Как-то умер, где-то жил.
(Надеюсь, молодым почил)...»
Вздохнут. Покурят. Почитают.
Постоят и не поймут.
Развернутся и уйдут.
А может, даже стих прочтут?
И заревут, и заскучают?
Могилка
© Copyright: Максим Куликовский, 2026
Свидетельство о публикации №126020100721
Свидетельство о публикации №126020100721
Рецензии