Выжженные души

Вчера весь день шёл дождь. Холодный, как металл,
Он бился о деревья, он что-то бормотал,
Как будто каждый, кто живым с земли восстал,
С собой принёс тот шёпот, что его терзал.
И в этом шёпоте, сквозь стоны ветра злые,
Звучали голоса, что были неземные.

Из штурма возвратились те, кто уходил под Новый год.
Их души отражение битв, где свет и тьма сплетаются в одно.
Где жизнь и смерть лишь миг, что выпит был до дна.
В глазах застыло то, что видеть не дано
Обычным смертным. В них иная глубина,
Печатью роковой отмечена она.

Они молчат. Слова застряли где-то там,
В воронках от разрывов, в стылой тишине.
Их память поимённый, выжженный бедлам,
Где брат остался вечно спать на той войне,
Прижавшись обгорелой каской к сапогам.
Их скорбь безмолвна, как надгробная плита.

Они несут в себе осколочную сталь
Не только в теле-глубже, в трещинах сердец.
Их жизни превратились в мёртвый календарь,
Где даты вырваны. И сколько ни пиши
Про мир и солнце-им видна совсем
иная даль,
Где только пепел, боль и вечная печаль.

Они вернулись, но оставили куски
Себя в окопах, под свинцовым тем дождём.
Их руки помнят холод от промезшей стали,
Их сны пропитаны огнём, а не теплом.
И каждый вздох их – эхо той тоски,
Что не утихнет, даже став песком.

1.02.2026