Луна из фольги

Луна из фольги,
Города из картона,
Дороги, из смеси дождя и бетона,
И лес, будто стершийся, меж городами,
Театром теней вырос вдруг перед нами.

Мы - куклы, пришедшие из ниоткуда,
Мы жаждем чудес, но не веруем в Чудо,
И ждем, день за днем, что вино станет кровью,
А хлеб - станет телом, спасенным любовью.

Но снег все идет, невесомый, неслышный,
И нет ему дела до споров с Всевышним,
До глупых обетов, до наших печалей,
Он прост, будто истина, свят как причастье. 

Лишь тень оживает на простыни чистой,
Мы - люди, как куклы, в котомке артиста.
Послушны руке, той неведомой сути,
Что нас не покинет, и нас не осудит.

Мы бабочки, в душном плену амаранта,
Мы струны, под  тонким смычком музыканта,
Так гибки, так слабы, мягки и безвольны,
Спектакль закончен.  Довольно. Довольно…

Театр теней и наивен и ломок,
И век его, в сущности, очень недолог,
И только луна серебрится фольгою,
И домик картонный трещит под ногою….