Февраль, зима на финишной прямой.
Не веря отрывному почему-то,
Гляжу во двор: сугробы с головой...
Зачем же врать, мол, бро, всё будет круто?
Исчерпан новогодний оптимизм,
В нём холодно, я кутаюсь в унынья,
Где самой развеселой из реприз,
Остался сон. Вовеки и отныне.
И знаю, помню, что весна придёт,
Продавит март ботинками сугробы,
Воскликнет "бл&дь, какой же идиот!",
Пинками разогнав толпу у гроба.
А я воскресну. Кто б тут не воскрес?
Сбегу по лужам дно носками мерить.
- Февраль, бл&дь, сука...
(что ж, словарный весь)
Спасибо, что в безверье учишь верить.
Февраль
© Copyright: Валерий Кунаков, 2026
Свидетельство о публикации №126020103917
Свидетельство о публикации №126020103917
Рецензии