Время - мясистый комочек чего-то промозглого.
Мой стиль не выйдет из него, не прорвётся,
Сапфировой нитью на дне колодца
Будет сиять глазу вооружённому.
Путь - это снег у подножья горы Фудзяимы,
Восторгом падения свободного,
На лице запечатлённого шрамом,
Как штамп в сгорающем паспорте.
Скорость - это мера всего неизбежного,
Эфемерная гиря, что давит на чашу,
И судорожную стрелку мотает...
Разве могли бы мы знать тогда,
Что жмём не на ту педаль?
Кармический
© Copyright: Кругляков Евгений, 2026
Свидетельство о публикации №126020103610
Свидетельство о публикации №126020103610
Рецензии