Меня похоронит мечта

Пусть меня похоронит мечта — 
возьмёт и закопает 
в воронке от снаряда, 
под триумфальной аркой во Франции.

Нет сил писать про войну. 
Нет сил писать про смерть.

Есть только — плюшевый мишка. 
Он сидел на столе. 
Рядом с исписанной тетрадью, 
рядом с чашкой остывшего чая.

Я хотел чтобы меня закопали с ним.

Но его больше нет.

Воронка снаряда — 
на месте моего дома. 
Мишка там, внутри. 
Под обломками крыши, 
под пеплом и прахом, 
под тем что когда-то называлось детство.

Я мечтал об одном: 
жить. 
Не громко. Не ярко. 
Просто — проснуться завтра и налить себе чай.

Война забрала мишку. 
С ним — тетрадь. 
С ним — дом. 
С ним — утро когда я ещё верил 
что мечты не убивают.

Теперь я знаю: 
мечта похоронила меня — 
не потому что не сбылась.

А потому что сбылась у кого-то другого.

Тот кто хотел власть — получил. 
Тот кто хотел жить — получил воронку.

Справедливо, наверное.

Я плакал. 
Не потому что мишка пропал. 
А потому что я помню как он был рядом.
В бессонные ночи отчаяния.

Вам осталось недолго читать эти строки
мечта похоронила меня.
Уже почти закопала.

Осталось только стереть себе память.
О нём.

Прощай, мишка.