Пульсирует от боли голова.
Седая муть комками лезет в горло.
Колючее молчание расперло,
В нем застревают звуки и слова.
Как утверждают, смерть всегда права?
Нет, не права. Но с ней не надо спорить.
Она права, как ветер, снег и море,
Чума, любовь и вспышка естества...
Нет, не права. Не справедлива, нет.
Что правота? Она нам только снится.
Вот жизнь летит - степная кобылица -
И в темном отражается окне.
А что за ним? Попробой, посмотри.
Стоишь, глядишь... Растет комок внутри.
Муть
© Copyright: Безликий Товарищ, 2026
Свидетельство о публикации №126020102881
Свидетельство о публикации №126020102881
Рецензии