Сожалею..

Сожалею, что я не поэтесса,
Хоть дома стояла целая библиотека,
Мамины стихи печатали в прессе...
Там мне нужно что-то сказать человеку.

Я книги читала и любила пересказы...
От бабушки, её прочитанные книги,
Читала долго, не до конца и не сразу,
В квартире, уходя, в солнечном лике.

Мама писала стихи и рассказы,
Отец – письма маме, когда был в армии.
Я посещала модные агентства и показы,
Ходила на кастинги, открытая кармою.

Книжки и журналы дарила друзьям,
Искала в них истории, первые начинания.
В России, в журналах писала по словам,
В объявлениях знакомств – признания.

Пусть летят письма, как голубки.
Что можно найти, как кота в мешке?
Ответы, что говорили по-мужски:
Хочешь жить, как в сказке, в особняке?

Так зачем же нужны дворцы и замки...
Поэзии страницы и стихи мамы,
Письма отца, фото красивые в рамке...
Не бывать в судьбе семи смертям.

Запомнятся лишь те мгновения,
Когда остаётся позади отчий дом.
На Земле в пути, в прозрении,
Мысли – о том, о сём, о другом.

Цыганская жизнь может быть долгой,
Когда есть дорОга - Россия моя...
И письма о жизни из милого посёлка,
Под звуки природы, журчанье ручья...