Сожалею..

Сожалею, что я не поэтесса,
Хоть дома стояла целая библиотека.
Мамины стихи печатали в прессе,
Разве ещё что-то нужно человеку?

Я книги читала, любила пересказы,
Бабушкины, её прочитанные книги.
Читала долго, не до конца и не сразу,
В квартире, уходя, в солнечном блике.

Мама писала стихи и рассказы,
Отец – письма маме, когда был в армии.
Я посещала модные агентства и показы,
Ходила на кастинги, называясь кармою.

Книжки и журналы дарила друзьям,
Искала в них себя, первые начинания.
В России, в журналах писала по словам,
В объявлениях знакомств – признания.

Пусть летят письма, как голубки.
Что можно найти, как кота в мешке?
Но парни говорили со мной по-мужски:
Мечтала бы жить, как в сказке, в особняке?

Не нужны мне дворцы и замки.
Я любила читать стихи мамы,
Письма отца, и фото красивые в рамке...
Не бывать в судьбе семи смертям.

Лишь запомнятся мне те мгновения,
Когда остаётся позади отчий дом.
В пути на Земле, в прозрении,
Мысли мои – о том, о сём, о другом.

Цыганская жизнь может быть долгой,
Я – русская, дорога Россия моя...
Письма о жизни, из милого посёлка,
Под звуки природы, журчанье ручья...