Сын

Природой созданный росток,
Моя букашка, мой сынок,
Нажал в азарте на педаль,
Свой «велик» устремляя вдаль.

Он мчит по уличным дворам,
Круша барьеры тут и там,
Нахмурив бровь и сжавши рот,
Упрямо в луже ищет брод.

Но выбравшись, из ямы той,
И проезжая дом родной,
Он крикнет: «Мама!.. я туды»,
Иль: «Папа!.. вынеси воды».

И взад-вперёд, вплоть  до темна,
Он пролетая вдоль окна,
Хоть на секунду, тормознёт
И ласково, рукой махнёт…

Средь будней, радостей и слёз,
Мой сын, тихонечко… подрос;
И уж, другой велосипед,
Его несёт средь бурь и бед.

Стремглав летит мимо окна,
А на багажнике… она,
К нему доверчиво прильнёт,
Пока он нам, шутя, кивнёт.

В который раз уже, след в след,
Сын гонит свой велосипед;
Подъехал к дому, газу дал!..
И вновь, под окнами… промчал.

Промчал!.. свой чуб слегка пригнув,
В окно родное, не взглянув,
Толь не успел, забыл он толь…
Но в сердце… защемила боль.