Начало меня

Я долго шёл, держась за чужие руки, 
За обещания, громкие, как смех. 
А потом — остались только муки, 
И пепел мечты на ладонях, как грех. 

Друзья уходили, не всегда из-за зла. 
Просто стали разными слова.
Кто-то смотрел с жалостью. Кто-то молчал. 
Кто-то в спину улыбку, а в сердце кинжал. 

Я ненавидел. Я кричал в пустоту. 
Я проклинал свой путь, свой голос, судьбу. 
Но боль вовсе не враг. Она как дождь
Сначала рвёт,а потом силы почве даёт.

Я остановился. 
Сел на обломки мечты. 
И впервые спросил не у мира, а у себя: 

«Кто есть я?»

Не тот, кем быть хотел.
Не тот, кем считали. 
Не тот, кого любили или перестали. 
А тот, кто остался, когда всё ушло. 
Кто дышит. Кто видит. Кто чувствует: «Я живой». 

Я простил. Не потому, что они были правы, 
А потому, что устал быть тюрьмой для себя. 
Простил и себя — за ошибки, за страх, 
За то, что молчал, когда надо было кричать. 

Теперь я иду. Не знаю, куда. 
Но шаг — мой. Дыхание — моё. Свет — не чужой. 
Дорога не ровна. Но она моя. 
И в ней — не конец. А начало меня.