Бумага, тусклый свет настольной лампы
Поэт вновь написать не может ничего
И сигарета уж не помогает,
Ни чей совет не приободрит его.
Не видит смысла наш поэт во всем написанном
Как много строк пустых, не найдена и истина.
И как признаний много,
Которых она бросит с мусором в ведро,
Как он в любви несчастный тонет,
Которой не разделит с ним никто.
Но не печалься мой герой, твои стихи как ветер
Уносящий лист осенний в вышину.
На многое ответить ты хотел и ты ответил
И мыслью в сердце ты взорвал покой и тишину.
Бумага, тусклый свет настольной лампы
© Copyright: Александр Гришаев, 2026
Свидетельство о публикации №126013109715
Свидетельство о публикации №126013109715
Рецензии