Для поэта отсчёт особый!

 Там где дважды поэт бы умер, я родился земли окрест, я не альфа, и я не зуммер,  но моложе всё же их - воскрес, от тех сытых, унылых будней, где не слышал, здесь глас небес, что пишу я пускай не судят, а поймут, что лишь дали - крест.Начиналось всё так невинно, от восторгов, летел лишь звук, а потом стал серьёзен- чинно, я терпел не скончая -мук, что имею, пишу на бумаге, не скрывая сей лиры свет, про холмы, да и про овраги, хоть немного осталось - лет!Для поэта отсчёт особый, проживает он год - за три, душу всю превращая в робу, хоть её в порошок - сотри, всё равно заглушить не сможет, то что свыше, дано понять, он лишь сердце себе изгложет, но не в силах, слова - ронять.Он пророк и его помазание, до поры не должно смолкать, он и сам, ведь себе наказание, оттого что не может- лгать, ах пророк- что за важное слово, просто очень спешит передать, то что бренная плоть готова, принести и небес - не предать!Не предать самого человека, что так ищет глагола слов, не слыхал что ещё от века, чтобы так потрясло - основ, ведь не каждого Бог стол маясь, привлекает к Себе чрез храм, но душою людской занимаясь, Он чрез лиру лишает - ран!