***

В начале четвертого года войны
Точкой опоры на реальность
Становится пшённая каша,
Заботливо приготовленная
Утром моей Наташей,
Тихо, пока я ещё сплю. Часа
Между её пробужденьем и тем
Мгновеньем, когда она,
Повторяя обычный свой ритуал, 
Выскользнет из двери
Нашей съёмной эмигрантской квартиры,
Чтоб раствориться в прохладе
Барселонского утра, 
Став на полчаса украшеньем
Каталонских улиц,
Магнитом для глаз сеньоров,
Хватает только на кофе.
И ещё на то, чтобы бросить
Горсть пшённых зёрен,
Купленных по дороге
На языковые курсы,
В ещё не кипящую воду.
Когда я проснусь, то первым
Утренним ароматом,
Что мои чувства пробудит,
Будет вот этот запах, с раннего детства знакомый:
Едва уловимый, в воздухе ускользая
Теряется запах кофе
Выпитого в спешке мамой, убегающей на работу,
И на плите стоящей
Теплой пшённой каши.
А впрочем, вкус безупречен тоже.
Не к чему вовсе придраться.
 
Вена. 28.2.25.