Зимний саспенс

30.01.2026

Бывает приснится будто бежишь по углям,
ища в темноте спасительный пятый угол,
приклеив улыбку смурфика на губах,
считая овечек, слушая голос ночи:
«а утро случится» — сквозь темноту пророчишь,
и веришь в себя, но кажется, что слаба
в попытке достигнуть роста хоть в самом малом,
когда посекундно ленью тебя ломало,
но ты не сломалась — в этом её беда...
Слепая бессмысленность крадучись подползает,
когтистые пальцы — скрюченные бонсаи
цепляют и тянут, шороха не издав.
Она так живуча, призрачная химера,
её не пугают слабые полумеры,
хоть кажется что там — просто начать и всё...
Ей воз мотиваций — будто слону дробина,
она тебе просто сунет под нос мобилу,
чтоб в скроллинг залипнув подлости не просёк.
Которые сутки бьёшься мячом о стену,
когда депрессуха с видом упёртой стервы,
задавит порывы делать хоть что-нибудь
за медь похвалы вприхлёбку с горячим кофе.
Что совесть и долг, когда тебе просто пофиг!
А бес искушает: «Не кипешуй, забудь...»
Зима своеволит, флегма вошла в привычку,
и личностный рост временно закавычен,
Саврасов с «Грачами...» — это когда ещё...
Мечтаешь о Цербере, чтобы согнал с кровати,
пускай бы ворвался с рыком: «Валяться хватит!» —
в прожжёном цинизме с грубостью уличён...
Зима беспределит — бабка в маразме лютом,
зарвавшийся ветер воет, как пьяный люмпен,
он тоже замёрз и хочет сюда грачей...
А где-то в астрале свет обретает важность,
пока залипаешь в саспенс фантазий влажных,
свет дня с каждым мигом ярче и горячей...