Свеча

Я тусклой свечой горю в этом мире,
Лампадку своим согревая теплом.
Мой свет не слепит, а только согреет,
Всех тех, кто устал идти по земле.

Не нужен мне блеск золотого светила,
Ни слава костров, что сгорают дотла.
Во мне есть иная, спокойная сила -
Быть крохотным солнцем у края стола.

Я пламя своё берегу от метели и вьюги,
От сквозняков, что гуляют впотьмах.
Мой тихий огонь - он не ради наживы,
А чтобы развеять сомнения и страх.

Чтоб путник, уставший в дорожной одежде,
Увидел в мерцанье дрожащем моём,
Не просто фитиль, а крупицу надежды,
И понял, что в мире он не одинок.

И пусть я не яркий, не рвусь к небесам,
Не жажду восторгов и громких речей.
Я тихо мерцаю, подобно слезам,
В созвездии тысяч таких же свечей.

И в этом мерцании, в хрупком единстве,
Рождается свет, что рассеивает мрак.
Я просто частица в великом таинстве,
И в этом мой смысл, мой единственный знак.

Когда догорю, не оставлю я дыма,
Лишь капельку воска, как память и след.
Но знаю, что жизнь не прошла моя просто,
Раз кто-то успел в ней увидеть мой свет.

И этот мой след, эта воска слезинка,
Застынет на ткани простого сукна.
Быть может, напомнит кому-то картинка,
Что где-то искра в темноте быть должна.

Что сила не в блеске, не в пламени диком,
Что рвется из жерла, сжигая других,
А в тихом мерцании, в голосе тихом,
В способности к жертве и к жизни простой.

Мы все - эти свечи. Горим понемногу,
Свой век отмеряя дрожащим огнем.
И каждый из нас освещает кому-то дорогу
Тому, с кем встретимся в мире большом.

И пусть мы свечою сгораем неспешно,
И тает наш воск, утекая в ничто,
Но свет, что мы дарим, он ль;тся, конечно,
Вплетаясь в огромного света панно.

Он станет теплее в ладонях замёрзших,
Он станет яснее в сумрачных снах,
Он вспыхнет в глазах, от печали иссохших,
И в чьих-то мольбах, и в чьих-то стихах.

Так пусть же горит огонек мой до срока,
Пока не иссякнет последний запас.
Ведь в этом и есть весь смысл с рождения -
Нести в себе свет, чтоб горел и не гас.