Ну что, братцы, снова вечер, дым столбом,
Гитара стонет, струны рвутся, как на бой.
И снова память, как заноза, бьёт кнутом,
О том, кто пел, не прячась, был самим собой.
Он не ходил по струнке, не ловил момент,
Его слова – как пули, били наповал.
И каждый стих – как исповедь, как документ,
Чтоб знали правду те, кто лжи не принимал.
Он пел про нас, про тех, кто гнёт спину в труде,
Про тех, кто любит, верит, ждёт и не сдаётся.
И даже если был он где-то в небытье,
Его хриплый голос в сердце наше рвется.
Он не боялся власти, не искал наград,
Его награда – это наша с вами боль.
И пусть летят года, и пусть меняют лад,
Его "Я не люблю" – в наших сердцах как соль.
Так выпьем, братцы, за того, кто пел взахлёб,
Кто жил наотмашь, не жалея и себя.
Его огонь не гаснет, он горит, нам чтоб
Мы помнили, что значит жить, душой любя.
Владимиру Семеновичу...
© Copyright: Бычков Николай, 2026
Свидетельство о публикации №126013107733
Свидетельство о публикации №126013107733
Рецензии