Устала мысль стучаться в строчки,
Кричать в пустые к вам сердца.
Как будь-то только жизни кочки,
Важнее вам, чем ваша судьба.
Что, согнувшись, ходит по дорогам,
Таская скарб вчерашних дней.
На том кресте, прибитом сбродом,
К той смерти нашей на земле.
Рисует вам одни иконы
Обожествляя свою жизнь.
А в жизни ставит вам препоны,
Скрывая в этом свою мысль.
А счастье вот оно, как птица,
Парит над нашей здесь землей.
Пора бы, хотя нам удивиться,
Что грязь все взяла в руки стремена.
Уходит месяц первый года,
Готовит к нам приход весны.
И только ей здесь вся дорога,
В чем скрыта вся наша красота.
Устала
© Copyright: Александр Мурманский, 2026
Свидетельство о публикации №126013107543
Свидетельство о публикации №126013107543
Рецензии