Росток

Разрывается небо от крика души,
Но в ответ — лишь сомкнутый рот тишины.
Вместо голоса — хрип и пепел,
И сердечный, вечный надрыв.

Для кого я сгораю в молитвах?
Для чего этот шёпот в пыли?
Я кричу в невидимых битвах,
Но на мели — мои корабли.

Я — песчинка, затёртая в лицах,
И я — бездна, где  лучик в пути.
Тот листок, что учил здесь кружиться,
В ветре детства  что канул в ночи.

Я запутан в дорогах-артериях,
В грубых швах перебитой души.
Где ты, Истина? В чьих  былых знаках,
Ты даёшь исцеляющий хлеб.

Мимо — станции, словно надгробий,
Годы бьют, не щадя, за свой бег.
Я — лишь жизни случайной подобие,
Или вечности тонкий росток?

В чёрной  этой спирали вращения,
Где теряем мы кожу за свет.
Есть ли смысл в конечном прощении,
Или просто — «терпи или будь»?

И мы тащим свой крест,всегда не ропща,
В темноте, где не видно дороги всегда.
И, от боли и страха дрожа,
Мы шагаем в рассвете тумана нового дня.