Цена

«Зачем любить, раз платим мы тоскою?» —
Звучал вопрос, пронзая тишину.
Не лучше ль было выбрать путь покоя,
Не зная чувств, не чувствуя вину?

Конечно, думал я о том,
В тиши ночной, глотая слёзы,
Когда пустел холодный дом
И вяли в вазе наши розы.

Я размышлял о мире без надломов,
Где сердце не зажато в кулаке,
Где нет прощаний, боли и симптомов
Того, что жизнь висит на волоске.

Я не считаю эту боль провалом,
Она — залог душевной чистоты.
Она — цена за те моря и скалы,
За глубину, в которой были мы.

За глубину, за яркий свет,
За то, что я любил безумно.
И в этом кроется ответ,
Пусть он звучит не слишком умно.
«Я заплатил своей тоской
За каждый миг, что был с тобой.»

И пусть сейчас мне больно неизбежно,
Я не хотел бы пустоты иной:
Раз я люблю по-прежнему так нежно,
То значит — я по-прежнему живой.

Я не жалею ни о чём,
Пусть сердце рвётся на куски.
Мы были счастливы вдвоём,
И в этом нет пустой тоски.
Люблю безумно до сих пор,
Наперекор и вопреки,
И это — главный приговор,
Гореть в огне моей любви.