Скрипач, на площади, играл.
Бросали в шляпу медяки.
Вокруг него народ стоял -
И богачи, и бедняки.
Катились слёзы по щекам.
Была мелодия грустна.
И было больно всем сердцам.
Заворожила всех она.
Заплакал, даже, небосвод.
Потоком, вниз, вода текла.
Дождь... Но, не шёл домой народ.
Толпа, на площади, росла.
Скрипач, по-прежнему, играл.
Туман, кружилась голова.
Что смерть близка он, точно, знал.
Держался на ногах едва.
Звучала, в музыке, печаль.
На части душу рвал смычок
Вдруг, тишина... Смычок устал.
Из струн извлёк он всё, что мог.
Скрипач упал. Его душа,
Вмиг, отлетела к небесам.
Народ, вздыхая, неспеша,
Стал расходиться по домам.
Ночь. Шумный городок затих.
И, незамеченный, во мгле,
Умерший музыкант-старик,
Лежать остался на земле.
Со скрипкой похоронен он.
Нет здесь свечей. Цветов нет здесь.
Нет эпитафий, нет имён.
Могильный, деревянный, крест ...
Одинокий скрипач
© Copyright: Френсис, 2026
Свидетельство о публикации №126013106895
Свидетельство о публикации №126013106895
Рецензии