Холст Творца

И словно мир — как колесница огненных коней,
Проносится сквозь краски мироздания.
Мы боремся средь нескончаемых полей,
Храня внутри созвучие дыхания.

Как Автор наш един на этом полотне,
Где каждый на холсте — лишь взмах от кисти,
И чувство, что находимся во сне,
Сплетает нас с Его великой мыслью.

И в мире, где подвластно всё Ему,
Блуждаю, об каменья спотыкаясь.
Огонь в глазах сожжёт мою тюрьму,
От всех цепей кровавых отрываясь!

И с каждым шагом в этом полотне
С лица спадают капли, краской ставши,
Меняя цвет во всей этой войне,
Что бьётся в глубине, в нас не уставши.

Сквозь мой доспех проглянет чистый ангел,
Что ждёт вдали на сумрачном холме.
И в небесах звезда, как яркий факел,
Проложит путь в бездонной, древней тьме.

И весь мой путь, и всю мою дорогу —
Нет ни единого врага в моей судьбе.
Но сам доспех мой, верный лишь пороку,
Мешает мне найти исход к себе.

Лишь нежность крыл, что веют белой пылью,
И мягкий нимб в сиянье золотом
Мне не дают срастись с холодной гнилью
И быть рабом в грехе моем земном.

И я ползу, как старой кисти ворс,
Что по холсту влачится безнадежно:
Он в битвах зачерствел и перемерз,
Став для Творца обузою ненужной.