Я был поэт, воспеть рождённый
Любовь и смерть, тоску и негу...
Судьбой с мечтою разведённый,
Я стал — литературный негр!..
В каморке серой, в жутком сплине
Теперь безропотно тружусь я,
Не для себя горбача спину,
Неся к чужому дому брусья,
Вверяя лавры, пьедесталы
Чужим ногам, чужой макушке...
Я б всё хотел начать сначала! —
Июнь, лежу в тени опушки...
Но Он пришёл, и бас гнетущий
Рокочет планы и наказы.
А мне б в Семирамидской гуще
Пропасть от дьявольской проказы!..
Забыть бы мёд родных наречий
И, схоронившись под веками,
В степях пустынных Междуречья
Шептать стихи незримой даме!
«Нужна глава, горят контракты!
К печати близится том восемь!
Герой бессмертный — Кто-то-Там-то —
Ждёт, чтоб врагов раскинуть оземь!
Пиши — хоть лбом об стол разбейся!»
Пишу... Но руки всё синеют...
И строки ничего не весят,
И нет пред взором — Дульсинеи.
Я был поэт, воспеть рождённый...
© Copyright: Максим Багдасаров, 2026
Свидетельство о публикации №126013105551
Свидетельство о публикации №126013105551
Рецензии