***

От концентрации сгустившейся тоски —
Плотнее воздух, медленней движения,
Венцом потерянности сдавлены виски,
Я — будто неугодное творение…

Острее слышу, беспокойней сплю,
Ища пристанище в растерзанной постели,
И край материи ладонью тереблю,
Стремясь в минуты превратить недели…


Рецензии