между - мостовая

Опять стоишь, влюблённый в свой балкон,
в окно напротив пялишься спросонья
и куришь, не влюблённый испокон,
впервые в завершившемся сезоне.
Январь и юность, молодость скорей,
и эта нелюбовь любовей больше,
как тёплый дух включённых батарей
и выключенных вовремя тобой же -
не перегреться, выйти в полутьму
с летящим снегом, вздрогнуть, остывая.
Мечтать - чтоб всё по слову моему,
чтоб два окна, и между - мостовая.
Два острова, бросайся и плыви,
расталкивай снежинки монотонно.
Балкон, какое место для любви
в густом кошмаре белого планктона.
Там дверь - стекло, там тенью иногда
мелькнёт она в нейлоновом бельишке,
прозрачном, как ледовая слюда,
и небо сбросит снежные излишки
на землю разом - вот уж снегопад!
И улица-пролив хранит секреты...
Вон курит, и на ней халат до пят,
и греет руки дымом сигареты.
Ты каждый вечер куришь. И она,
русалка из морозного инферно.
В балкон она, конечно, влюблена,
как в остров над водой. И это верно.