Жил поэт...

Жил поэт обычной жизнью,
Но не той, какой бы он хотел.
Не мечтал он просыпаться рано
К проходной завода, чтоб летел.
Не мечтал всю жизнь ходить в спецовке,
Быть сварщиком последнего разряда,
О руках в мазуте и в мазолях,
О прокуреном насквозь воротнике.
На часы глядеть периодично,
Чтобы перекур не прозевать,
По звонку идти домой уставшим—
Никогда не думал, не мечтал.
Не хотел с собой носить обеды,
Есть из контейнера пюре с котлетой
На засаленном и треснутом столе,
На перерыве— забивать козла.
…Вот он в чистом многолюдном зале,
На него ложится свет прожекторов.
Он на сцене! Под гитару людям стих читает,
О жизни, о любви, он петь готов:
«Сотни век смотреть на картонный сон
нанося их вид на картину мысли.
Сколько возвращать, выгонять их вон
чтоб они вчерашнее моё не грызли.
Не гасите свет на моих глазах,
Не лишайте их видеть белый свет,
Дайте шанс им жить, не превращайте в прах,
Дайте подарить мою мысль в стихах».
И когда пропет весь стих,
Издала последний звук струна,
Мир как будто на минуту стих…
В песню плавно влилась тишина.
И авации! Об этом он мечтал!
Жил поэт одной такой мечтой…