Рога

Идёшь однажды вечерком,
Какого месяца, не знаю,
Не пьяный ты, а под хмельком,
И видишь: чёрт у  дома с краю.

Тебя бросает сразу в дрожь,
Твои глаза  всё шире, шире.
Стоишь, дрожишь, не отойдёшь,
Рога считаешь: три, четыре…
 
А чёрт приветствует кивком —
Но ты не помнишь — вроде злобно.
Похоже, он пришёл пешком,
Покинув свой чертог загробный.

И, закурив, тогда сказал:
«Собачий холод, я ж из ада!
А градус там совсем не мал,
Тебе погреться тоже надо!»

Вот тут ты разом протрезвел,
Запел, мешая правду с ложью,
Что не грешил, что много дел,
Что срочно помощь просишь божью.

«Твоя красавица жена, —
На то исчадие сказало. —
Была сегодня не одна,
А наслаждалась добрым малым.

Иные жёны лгут нам сплошь,
Я тоже, видишь ли, с рогами.
Сейчас невинных не найдёшь,
Они такие, как мы сами.

Ты брат по горю мне, сынок…
Ого, уж полночь — с этим строго!
Какой, подумай, в жёнах прок…» —
И чёрт пошёл своей дорогой.