Сочинишь стишок о любви,
о природе там, о погоде -
и гормон забурлит в крови.
Жить иначе не можешь вроде.
Льются строчки как бурный поток,
успевай записать, не мешкай.
Как у Пушкина взял урок -
рифмы щелкаешь, как орешки.
А иной раз совсем отстой -
строчки вязки, тяжеловесны.
И какой-то внутри пустой.
Вот не пишется, хоть ты тресни!
Замедляется кровоток,
вдохновение в сабботаже.
Можно выдавить пару строк,
понимая - какая-то лажа!
Напрягаться, идти на таран
бесполезно и даже странно.
Закрутил словно кто-то кран,
перекрыв ток воды желанной.
Не печалься, дружок поэт!
Это временно всё. Терпенье!
Не погас твой чудесный свет.
Лишь на отдыхе вдохновенье.
Ты напишешь немало строк
про любовь и в саду цветочки
и про то, как писать не мог,
исписался, мол, всё и точка!
Но не врёт никогда чутьё.
И однажды, презрев сомненья,
ты напишешь его - своё
очень важное стихотворенье!
Поэтические муки
© Copyright: Светлана Фомина 7, 2026
Свидетельство о публикации №126013103770
Свидетельство о публикации №126013103770
Рецензии