с каждой каплей

[С КАЖДОЙ КАПЛЕЙ]
[Автор: Фотий Порфиров]
[Форма: монолог]
[Жанр: разговорная проза / spoken word.-]



Я помню свои молодые годы,
когда я начал замечать,
что радость и печаль имеют цикличность.
Что у всего есть свой порядок.
Или беспорядок.
По крайней мере, мне тогда так казалось.

Потому что то, чего я хотел очень сильно,
задерживалось,
а иногда я так этого и не дожидался.
Но, тем не менее,
всё имело свой черёд.

Летние дни казались короткими,
а зима — бесконечно длинной.
Теперь это вызывает улыбку.
И она уместна.

Я думал, как прекрасна жизнь.
И люди.
Особенно мои друзья.
Казалось, что все союзы нерушимы.

Мир был больше нашей мысли.
И любая попытка измерить его
создавала рамки,
как метры из колючей проволоки,
которыми пытаются измерить наше детство.

Но я видел усталость взрослых.
Слышал разговоры.
Видел, как родители
начинали говорить не в ноту , громко.
Не друг с другом —
а каждый о своём.
О том, что наболело.
О том, где, как им казалось,
мир мог быть   справедливее.

И мне было странно.
Потому что жизнь — красивая.
А взрослые будто видят что-то другое.

Я помню фразы:
«денег нет»,
«не хватает»,
«где их взять».
И я не понимал — как нет,
если только начался месяц,
если есть зарплата.


С годами приходило осознание.
Я учился смиряться.
Учился адаптироваться.

Я смотрел на природу.
На горы.
На деревья.
На то, что кажется вечным.
И понимал —
они тоже меняются.
По сезонам.
По погоде.
По своему закону.

Потом пришла свобода.
И ответственность.
Свобода решать.
Свобода выбирать.
Свобода ошибаться.

И я понял —
у свободы есть вес.
Есть цена.
Иногда она давит сильнее,
чем любые  оковы.

Но жизнь —
она всё равно прекрасна.
Она даёт.
Она обещает.
Она позволяет чувствовать себя ве;нцом.

Я пробовал разное.
Менять одежду.
Сажать цветы.
Готовить       е;ду.
Учился говорить «на ты».

И я понял —
во всём этом,
как и в счастье,
есть рецепт.

Я начал с себя.
С самого сложного
и единственно доступного.

Потому что от того,
как я вижу мир,
что проходит через мои руки,
через мои глаза,
через мои слова —
зависит мой завтрашний день.

Сначала менялись сны.
Затем — будни.

Я понял —
если причина не я,
то я хотя бы свидетель.
И это уже радость.

Но тогда я ещё не знал,
что всему нужно время.
Долгое,
как зимняя ночь,
когда ждёшь летнего дня.

Сколько времени нужно семени,
чтобы взрасти и дать плоды?
Для него — мгновение.
Для того, кто ждёт —
вечность.

С листа упавшая капля
не остаётся на листе.
Она идёт своим путём.
Находит другие капли.
Они текут вместе.
И по-своему журчат.

И вроде бы — маленькая струйка,
но не вернуть её уже вспять.

Интересно, о чём они говорят?


Не каждую струю ждёт океан.
Не каждый путь —
усыпанный лугами.

Но каждая струя
идёт своим путём.
Это не про совершенство.
Это про то,
что с каждой каплей
мы живём.

-----------

И с каждой чашкой кофе или чая,
которую я себе заварю,
я поделюсь, с близким.
Поговорю о потерях.
О падениях.
О судьбе.

Потому что каждый,
кто в пути,
уже немного в воде.
А значит —
это малый океан
большого будущего.