графомания или у Всевышнего свои планы

Бог улыбается, глядя на меня свысока.
Мать дочитывает молитву, я в него не верю.
Седлаю лист и мозг - разума рысака,
Перед каждой рифмой немея...
Что если это последний стих?
Боже, как страшно, не написать великого.
Среди кипы посредственных рифм,
Меня узнать смогли бы вы?
Будь со мною в последний момент,
Любовь ко всему человеческому.
Знайте, я писал не для звона монет,
Не для бравады вечному...
Я писал, потому что болит...
Потому что хоть где-то охота быть честным.
Я писал. Я писал. Я писал.
Не находил себе места.
Писал про любовь, писал про себя,
Писал про политику или даже наркотики.
Выковыривая свой каждый изъян,
Писал, чтоб читалось легко теперь.
Жирный кафель толкает на мысль,
Что всему нужна примененная сила.
Жизнь, стремительной рысью,
Меня уже подизносила.
Кто я? С кем я и где?
Сгусток крови застыл - взбудоражил.
Одно дело пить на Неве-реке,
Другое дело в Сибири глотать смог и сажу.
Мне знакомы поля и леса - бескрайние просторы России.
Я всю жизнь с чемоданом и умру как кочевник,
Сохраняя только своим рифмам верность.
Если бог есть я умру в Сибири.
Если нет - прорвусь через тернии…
В вечность.