Собой холодное безмолвье прорезает
След от лыжни рождённого скользить.
Пыль в звонкий воздух из снежинок подлетает,
И время очень медленно бежит.
Тороссы чёрных скал, закутанные белым,
Провалов тень и неба синева
Заполнили собой простор обледенелым
И ярким светом, режущим глаза.
Вблизи ты словно вихрь, несущийся по краю,
По белизне рисуя письмена,
А издали ты лишь песчинка небольшая,
Сорвавшаяся с горного хребта.
Горный лыжник
© Copyright: Михаил Змеев, 2026
Свидетельство о публикации №126013102581
Свидетельство о публикации №126013102581
Рецензии