Река

Река зажата между берегов.
Один из них обрывистый, высокий,
С корнями на весу, грядой кустов,
Заросший сплошь болотною осокой.

Отвесный, не вскарабкаться никак.
Чащоба неисхоженная вовсе.
Поваленные сучья, буерак…
Размыто-терракотовый, цвет кофе.

Другой пологий, с сетью ручейков,
С тропинками и отмелью песчаной.
Не так непроходим, не так суров,
Хоть и порос слегка и он бурьяном.

А между ними чистая вода,
Прозрачная… куда-то катит волны.
На глади вод уснули облака.
Движения легки и монотонны…

Она как самый длинный в мире холст.
Деревья отражаются на глади.
Бревенчатый, глядится старый мост,
Как в зеркало: «Какой я все же статный».

На воду рябью сядет ветерок,
Теченье гонит прочь листву и мусор.
За поворотом, быстр он, неширок
Грохочет перекат, ругая узость…

Река, как отражение судьбы,
Похожая на жизнь мою шальную,
Двоякую, то встанет на дыбы,
То тишь да гладь. Плыву по ней вслепую.