Грусть словно острый ножик

Грусть, словно острый ножик,
Что в спину ткнут давно ли –
Режет сильней и строже
Дух на фрагменты боли.

В жизни ль, как в булке белой,
Лезвие мякиш манит,
Взяв от буханки целой
Ломтик воспоминаний

В том ли горбушки крепли
На бутербродных яствах:
Память нам будто хлеб ли,
Где боль – на хлебе мясо.

Вечер под ливнем пьяным
Спросит, взвив звезды-очи:
Есть самого себя нам,
Это ль полезно к ночи?

И вновь там, здесь ли, где же?
Где дух окно не впустит,
Личность на части режет
Ножик каленой грусти.

Но льнет печальной нотой
Мысль к оболочке хворой:
Коль расщепили что-то,
То пропадает скоро.

Как вновь увидеть миг мне,
Что сжат забвенья скобой?
В западной парадигме ль
Целость важна особо ль?

Ну а Восток усталый
Правду чтит древней требой:
Множество ликов малых
В личность сплетает небо.

Воле, как смыслов тайне,
Ведать в желаний своре,
Что за субличность станет
Главной в душевном хоре.

Нынче тоска, но все же
Жизнь ради воли сущих
Спрячет печали ножик
В ножны надежд грядущих.