Дорога

Три часа назад, когда с прогулки,
Как обычно, шёл обратно я...
Под мотив из двигателя гулкий,
В предпоследний вечер января.


Размышляя по пути о многом...
И ещё, о чем-то там, своём...
Полевая, зимняя дорога...
Привлекла внимание моё...


И казалось, что же в ней"такого",
Мало ли подобных под луной,
—Той, на небе не было, которой,
И звезды, буквально, ни одной.


Призрачное марево тумана,
Как нерукотворная  вуаль,
Что-то очень важное скрывало,
Словно локон шёлковая шаль.


Меж построек нового посёлка,
В ста шагах, стоял мой новый дом,
Я, как говорится,"только-только",
Начал обживаться в доме том.


Впереди, за снежными полями,
Самый-самый близкий и родной
—Среди городов, горел огнями,
Властелин моих воспоминаний.


Обернувшись попросту на месте,
И спиной к дороге этой встав,
А лицом к погосту, я заметил,
Как всё встало на свои места.


Вдоль по её краю вдаль тянулась,
Вкрай окаменелая межа...
О моя растраченная юность!..
И не важно—жаль, или не жаль.