Мы часто дети обиходных обстоятельств,
Без панциря мы просто пропадём,
Поэтому окольными путями,
Порой до искупления идём,
Я есть тюрьма и сам себе тюремщик,
Годами возводил себе её,
Я весь кирпич лепил, как будто лепщик,
Вокруг себя построил я её,
Не до души мне было, её рвали,
И я как мог себе её сшивал,
Когда меня за гроши продавали,
Я из спины лишь пули доставал,
А сердце где, а сердце растоптали,
Топтали не жалея каблуков,
И после этого бензином поливали,
И поджигали искрами от слов,
Системы нервной нет у меня вовсе,
Давным-давно её я потерял,
Когда частенько в искреннем вопросе,
Ответы идиотов проверял,
И деньги - грязь, но грязи вечно мало,
А я увы, иссохшая земля,
И сколько же святых в меня плевало,
Раз нету этой грязи у меня,
И я грызу, ломаю себе руки,
Лишь потому, что миру невпопад,
В душе моей помойка не от скуки,
Я быть счастливым тоже был бы рад.
Нечистая душа
© Copyright: Александр Симонов 3, 2026
Свидетельство о публикации №126013009182
Свидетельство о публикации №126013009182
Рецензии