Когда смотрю на ладони свои,
кто-то в ухо мне шепчет ночами одно:
- Ты скажи мне гноит
твоя под сердцем рана?
Так быть должно’.
Давай-ка, выпей полстакана…
- Нарзана?
- Нет. Вино…
Рванул из фляги, но только водки.
Каков итог?
Ровнее стал в своей походке.
Но снова кто-то…
Может, Бог?
- Такое время - море бурное,
а ты плыви. -
А дальше – не литературное
и, что-то о любви.
- Не делай, сын мой, подковой бровь.
Дай в руку мне твою ладонь.
Ты видишь, там - по локоть кровь,
её не тронь.
Не ототрёшь
до белизны в песке.
Да, что там, жизнь свою несёшь
ты сам на волоске.
Ни жив, ни мёртв, был молодым
год целый ты назад.
А нынче волос стал седым
на голове твоей, солдат…
Он замолчал. Я слышал, птицы
восстали на крыло.
Подошвы шорох, плащаницы,
вздохнуло что-то тяжело.
- Постой, останься. Куда ты, Боже?
Не ты, то, кто меня осудит?
- Ты делай то, что должен,
и будь, что будет.
Ты делай то, что должен
© Copyright: Александр Вайт, 2026
Свидетельство о публикации №126013007878
Свидетельство о публикации №126013007878
Рецензии