Ваш портрет

Ночь. Свечка горит на столе у кровати,
Там что-то из Джейкобса рядом лежит,
Графинчик с водой тела женщины в платье
В густой полутьме приобрёл милый вид.
Больницы окно занавески прикрыли,
Пустеющий двор с именем Бедстед-сквер,
Снежинками на пол летят хлопья пыли,
И плотно закрыта в мою спальню дверь.
Но я не один. Прислонился к подушке,
С большим интересом веду свой рассказ,
Про то, что лилейник на купол церквушки
Ближайшей похож, мельком глядя на вас.
Про помните ли, с Александрой ту встречу,
Она подарила свой фотопортрет,
Я после смотрел на него целый вечер,
Жалел, что не дал ничего ей в ответ.
Про то, как на улице было спокойно,
Как Павла Святого запомнил собор,
Его из бумаги собрать я настроен,
И сделал до зала уже коридор,
Но только ни сил, ни листов не хватило.
Про то, что в Брюсселе хочу побыть вновь,
Про то, что закончились также чернила,
Пока я стишок сочинял про любовь...
Когда устаю говорить, вы кивайте,
Поближе придвинув тишком табурет,
И руки устроив на мятой кровати,
Даёте мне ваш рассмотреть силуэт.
Я вижу один локоть, пять только пальцев,
Единственный глаз, утомлённый работой,
С ресницами длинными. Как у паяца
Белую кожу, сырую от пота.
Правую сторону светлой рубашки,
Губ половину, объятых усами,
Знающий лоб, затаённый кудряшкой,
Мнимо смотрясь с гладкими волосами.
Взгляд равнодушный хирурга со стажем
Тонкой полоской брови как смягчённый,
Кажется добрым, заботливым даже,
Кажется хрупким солидный учёный.
Свет фонаря сквозь завесы крадётся,
Делая разум всё больше сонливым,
Я избавляюсь от всяких эмоций,

Взор мой на вас.

Вы безумно красивы...

Вы говорите теперь. Про подарки,
Те, что от женщин порой получали,
Про путешествия в страны, где жарко,
Про чувство радости,  чувство печали.
Про ваши сны и мои, между прочим,
Как вы хотите работать со мной,
Будут беседы. Длиннее, короче...
Про вашу связь с королевской семьей.
Вы как герой романтичных историй,
Что я читал перед тем, как пришли вы,
Видели, может, маяк в тёмном море,
Видел бы я...я бы жил в нём счастливо.
Думаю я, принц вы для Александры,
Леди милей, что мне дарят букеты,
Да, вы не женщина. Друг вы, но правда,
Стол мой не стоит ли ваших портретов?
В доме всё стало бледнее и глуше,
В час тот, пока я смотрел на вас молча,
Сидя в постели, и голос ваш слушал,
Так задремал...голос говор закончил.

Вот дверь скрипит. Вы её утешайте,
– Прошу, друг мой спит, – с кроткой нежность.
О вас что я думал, всё это - по правде,
И дело совсем не во внешности.