Дело поэта

Не суди, читатель. Не суди.
Ведь порой не знаем мы и сами,
Что нам стоит стих творить часами,
Трудных мыслей сидя посреди.

Да, сижу за рукописью тихо.
Да, молчит болгарка или дрель.
Скажут мне: «Едва ль твоя свирель
Заслужила пафос и шумиху!»

Ну, во-первых, будемте точны:
Уж конечно, не свирель — а лира.
Во-вторых, мы даже ювелира
Признаём полезным для страны.

Почему же? Те же бриллианты
Как намажешь к завтраку на хлеб?
Труд его покажется нелеп,
Коль желудок — мера для таланта.

Если честно, все мы знаем ведь:
Тело хочет, как сказал апостол,
Что противно духу — и нам просто
Что-то нужно всем преодолеть.

И художник, если служит делу
(Композитор, врач, поэт — не суть),
Должен — за повтор не обессудь —
То и дело биться с бунтом тела.

Тот, кто болен, станет вмиг больней.
Кто здоров, тех бесы бьют уныньем.
Наважденья, сон — едва подымем
Карандаш на бой со злобой дней.

Вы поймите: здесь обиды нету.
Жизнь для всех смурна и тяжела.
Просто знайте, что бывает зла
Тишина родного кабинета.

Но и ты, художник, не робей!
Мы из тех, кто не допустит ада
До людей, которых всё же надо
Как-то утешать среди скорбей.