На позаброшеном погосте
Уже не ощущаешь смерть.
Давно - не тление, не кости,
Лишь мы, нечаянные гости,
Коптим измученную твердь.
Пропитан воздух диким хмелем
И чувством первобытных сил.
Тут всё живёт и только дремлет
Среди распятий и могил.
Мы через них постигнем время,
Единство душ, холмов и трав,
Прочтем о радости рожденья
На покосившихся крестах.
Здесь нет "меня" - смешались лица,
Забыв пустую круговерть,
Так и зерну, чтобы родиться,
Необходимо умереть.
Их шепот слышен громче вихрей
В речах мирского бытия.
И не придет сюда антихрист,
Пока есть отчая земля.
Кветунь
© Copyright: Екатерина Вячеславовна Кузнецова, 2026
Свидетельство о публикации №126013005629
Свидетельство о публикации №126013005629
Рецензии