Над пропастью

Кто был дорог иногда
покидает по-английски.
Между рёбер пустота
в полгруди размером с близких.

Не поможет ни Глицин,
ни ходьба по-скандинавски.
"Кто был дорог — мертвецы", —
сам себе же крикнешь наспех

и пойдёшь и в парк, и в сеть 
на прогулке скроллить мемы,
За плечом бежит Исеть,
на плече уселся демон.

Заявившийся к тебе
уверял что вы знакомы
и уральских гор хребет
заслонился глаукомой.

Зря трезвоном пономарь
небо пасмурное белит.
Этот город нянчит хмарь
в межтаёжной колыбели,

но тайги сильнее смог.
Значит не уймётся кашель.
"Я б уехал, если б смог!
С каждым годом жить всё гаже.

С каждой улицею тут
что-то связано в былом и
клумбы майские в цвету,
мы стоящие у дома.

Мимолётная, как пар,
жизнь уходит вслед за летом", —
и на нервах пару пар
чёрт их знать каких таблеток

наглотался и дрожит,
сжат кулак в пустом кармане,
как над пропастью во ржи
невесть что к обрыву манит.

И течёт по нервам ток.
Счастье кончилось так скоро.
В этом городе никто
из живых ему не дорог.

30 января 2026 02:05