Я чувствую: вошла боль тишиной,
Сковала сердце цепью ледяной.
Пора идти. Но путь мой — в никуда.
На век там моё имя стёрто. Да...
Мне снится — нет окна, а есть бельмо.
На лике мира будто бы клеймо.
Мне шепчут: «Посмотри на мир, на свет!».
А я увидел чёрный, грязный бред.
И время потекло, как вязкий мёд.
Опоры нет. Она хрупка, как лёд.
Мне шепчут: «Посмотри! Вон там — заря!».
А я увидел ржавчину лишь. Да...
И снова тишь, и пустота в груди,
Там пепел от сгоревших «Погоди!».
И смысл, будто выцветший узор,
Стал хрупким, как изысканный фарфор.
Мир за бельмом — всего лишь серый фон
И он отравлен, проклят, заражён.
«Всё впереди! Всё это - не конец!» -
В глаза мне глядя врёт всего творец.
Мне шепчут: «Взгляни...». Не шепчите! Не надо!
Мой выбор теперь между ядом и адом.
А путь мой по-прежнему мчит в никуда,
Где тело моё обожгут холода.
Мир за бельмом
© Copyright: Дмитрий Дзёма, 2026
Свидетельство о публикации №126013004888
Свидетельство о публикации №126013004888
Рецензии