Под голубым весенним небом
невольно чувствуешь себя дитём,
укрытым тонким одеялом,
что нависает крышей форта. В нём
хочу лежать с фонариком и книжкой:
читать вдали от всех и сказки, и стихи,
забытым дома взрослыми мальчишкой
под мамин чай и бабушкины пирожки.
Но небо ножницами режут самолёты
на лоскуты, как тряпки, что висят над головой
сквозящей издырявленною кровлей...
Та синева - изрезанного детства одеяла крой.
На вымокшей слезами осени земле
невольно ощущаешь себя стариком -
случайной кляксой на льняном холсте
сырой травы и красок листьев. Сном
давно уж грезить я не в состоянии:
бодрят убогой серостью тоска и явь...
Я - инороден этой жизни. Я в скитании
забрёл в картину осени, сюжет поправ.
А жизнь - панно, и всюду масляные пятна
оставили деревья - будто вымытые кисти,
отжав все листья... Лишь теперь понятно:
осенняя земля - исписанный холст жизни.
Lorem Ipsum
© Copyright: Дэн Денис, 2026
Свидетельство о публикации №126013003940
Свидетельство о публикации №126013003940
Рецензии